Por fin vuelves a casa, Frank
No recuerdo el día exacto en que conocí a Frank-N-Furter.
Ni qué edad tenía.
Ni siquiera recuerdo si conseguí ver alguna vez la película completa durante aquellas primeras sesiones domésticas.
Lo que recuerdo es a mi padre poniéndola.
Recuerdo la música.
El movimiento.
Una fiesta extrañísima sucediendo delante de mí y esa clase de entusiasmo de los adultos que, cuando eres pequeño, aceptas sin pedir demasiadas explicaciones.
Así que bailaba.
Y cantaba.
Probablemente pronunciando un inglés inexistente.
En la pantalla había un señor maquillado, vestido con corsé y medias, moviéndose con una seguridad que parecía capaz de atravesar la televisión.
Yo no sabía quién era Tim Curry.
No sabía qué significaba lo camp.
No sabía nada sobre libertad sexual, identidad, provocación, contracultura o ruptura de las convenciones de género.
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