#OPINIÓN Por la puerta del sol -270-: Polvo al viento #12Sep

El sol abrasa, el viento mueve el calor, es allí donde impera desbordado de luz el mutismo del paisaje . En este día de calor sin nubes pasa un ave presurosa en el dulce reposo de la tarde, instante en el que se rebosa la alegría al ser testigo del hechizo que produce en el alma la diadema de crepúsculos que bañan el valle, mientras la noche se prepara para entrar en la silente oscuridad.

La poesía cubre senderos y se detiene en los muelles donde ponen fin a su romance los enamorados que terminan su afecto con el eterno símbolo de agitar los pañuelos al decir adiós. Atrás queda todo recuerdo marchito y el corazón luchando entre sus viejas y ardientes pasionarias. No queda nada, solo aquellas voces que rozaban el oído con te quieros que ya no volverán.

A veces cruza al pecho un enjambre de añoranzas, es el amor que regresa con sus flores cuando ya todo está acabado, ha quedado la casa perdida en la distancia y en el alma hay un extraño encantamiento frío donde ya no hay sol, el hielo cobija las paredes y el tiempo obliga a trascender espacios, devenires y todo eso que recuerda que somos apenas polvos al viento.

Hay un momento en la vida en el que nos abruman tantas cosas, cada uno va con sus luchas y sueños que nunca faltan, sobre todo cuando estamos lejos de la casa, como lo estuvo Ulises tras la guerra de Troya , deseando llegar a ese refugio que martilla la mente de volver, y volver aunque como Argos después del tiempo, caigamos muertos ante el amor que regresa después de tanta espera…

Mañana ya no me agobiarán los abusivos precios del mercado, los cráteres de la calle, los antes, los después, ni los cuándo. Pediré a Dios coraje para escalar el cenit de cada día “Porque el secreto de la existencia dice Dostoievski no solo está en vivir, sino también en saber para que se vive” Al final de tanto lidiar con el destino, terminaremos siendo solo unos cuantos gramos de cenizas al viento…

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