Un tal Oliver Kornetzke y el emperador

Caminaba por una calle de La Candelaria sin rumbo fijo, entre sus recovecos históricos y emblemáticos de una Venezuela hibrida pero muy marcadada por la presencia del emigrante español, con ese andar desganado de quien procura no llamar la atención del destino, atento a las réplicas de los terremotos y asfixiado por el humo denso y amargo de los autobuses que recorren una ciudad de identidad desdibujada por su caos natural y sus zonas de compresión, al decir de Fruto Vivas.

Mientras lo hacía, gravitaba en mi pensamiento una idea vieja como el mundo, a saber, que la historia de las naciones la van escribiendo siempre los mismos señores de traje impecable y dentadura tan perfecta que parece falsa.

Bar de mala muerte Entré a un bar donde hablaban de temas políticos y decían algunos encorbatados, con pintas de intelectuales, entre trago y trago que había un gringo, un tal Oliver Kornetzke, que se dedicó al trabajo de poner en letras de molde lo que todos ya sabían sobre el gran circo de la política, refiriéndose en particular a ese magnate rubio de corbata estridente que jugaba a ser rey frente a las cámaras de televisión, y se autoproclamó Dios, llamado Donald Trump.

Especie de cadáver Sostiene el estudioso Oliver, o lo que quiera que fuese, que el individuo en cuestión no era más que una «especie de cadáver embutido en un saco que le venía grande» fórmula ciertamente afortunada para saltar al mostrador a la hora del crepúsculo, de ésas que hacen cabecear de aprobación a sus feligreses.

En esa zona del centro de Caracas, hay bares, plazas y locales con olor a la antigua clase media.

Adecos, copeyanos, gente de la antigua izquierda, con estilo de jubilados, que mientras reclaman unas copas de ginebra, se les traba la lengua hablando bolserías de «la época» después del 3 de Enero.

Me dije, «están mezclando cañas», pero a mí, que observaba el discurrir de la vida no me iban a joder con especulaciones académicas ni con tratados de sociología de salón, porque la materia de la que está hecha la realidad resulta infinitamente más sencilla y mucho más antigua que el primer tango grabado en la historia.

La pura verdad de lo que ocurre con el magnate de USA y con los senadores que se pliegan y se doblan como juncos al primer soplo de aire y con toda esa comparsa que pretende adueñarse del planeta, es que padecen un terror atávico hacia los desposeídos.