El Trampolín dividido entre marroquíes del norte contra los del sur, argelinos y subsaharianos: "Nosotros racionales, ellos bestias"

A primera hora de la mañana, antes de que sus nuevos habitantes se levanten, el Trampolín huele a hogueras que todavía humean desde la noche anterior.

Pero sobre todo, huele a orín y a sudor .

Un olor intenso, físico, que parece haberse instalado en la arena para quedarse.

Cuesta imaginar que esa playa vuelva a oler a otra cosa alguna vez.

Con la salida del sol arrancan los primeros ruidos.

Audios en árabe saliendo de algún teléfono, a poco volumen.

Alguien tosiendo al otro lado de una lona.

Graznidos de gaviotas que se posan en los pocos parches de arena que todavía están libres .

Ya no es una playa .

Es un pasillo estrecho de plástico, cañas y cartón , cuerdas tensadas entre palos, ropa tendida que nunca termina de secarse.

Dentro de cada tienda hay algo parecido a un país.

En una duermen cuatro personas sobre las mismas mantas desde hace semanas.

Otros, se apuntalan parcelas y hasta decoran terrazas con plantas y flores.

En otra, en primera línea de playa , siete: seis argelinos y un marroquí, apretados como en un vagón de metro en hora punta.