Marina Abramović, la artista que desafió la muerte en cada performance: la pistola cargada en Nápoles, la madre que la llamó prostituta y el amor que se rompió en la Gran Muralla

El arte contemporáneo suele pasar por el filtro de la negativa.

En general, a los artistas no les gusta revelar demasiado sobre sí mismos.

Marina Abramović es la excepción. ¿Ha habido algún artista que haya ofrecido tanto de sí mismo, sin filtros, al público? En 2010, durante los preparativos de “The Artist Is Present” en el Museo de Arte Moderno de Nueva York, donde permaneció sentada, en silencio e inmóvil, en una silla de madera mientras miles de personas hacían fila cada día para sentarse frente a ella, calcula que concedió unas 320 entrevistas a medios.

Si has seguido su carrera, es probable que conozcas detalles incómodamente íntimos de su vida.

Antes de hablar con ella, yo sabía que, cuando tuvo su primera menstruación a los 12 años, creyó que se estaba muriendo porque nadie le había hablado de ella; que su padre afirmaba tener un solo testículo a causa de un accidente con una granada; y que perdió la virginidad a los 24 años con alguien a quien apenas conocía, mientras compartía un apartamento en Belgrado, Yugoslavia —actual Serbia— con su madre, bajo cuya mirada asfixiante vivió, de manera intermitente, hasta los 29 años.

El estilo de conversación de Abramović es performático, como era de esperar.

Habla deprisa, en monólogos largos salpicados de lo que James Wescott , uno de sus biógrafos y autor de “When Marina Abramović Dies” (2010), describe como su “serboinglés idiosincrático”.

Aunque no vive en Serbia desde hace más de 50 años, observa con cierto resentimiento que nunca le fue bien en su país de origen, sobre todo con la prensa: “Recuerdo que el periódico se refirió a mi exposición en el MoMA”, dice.

““Mírenla, sentada en la silla sin hacer absolutamente nada y recibiendo todo este afecto internacional porque la cultura occidental está podrida y ella es un gran producto de esa cultura podrida”.

Nunca podré cambiar esa opinión”.

Había pedido dos horas para una primera entrevista, pensando que podía parecer un lapso diminuto para Abramović, de 79 años. (“The Artist Is Present” duró 736 horas y 30 minutos a lo largo de dos meses y medio).

Pero una de las primeras cosas que me dice es: “Nunca hablo dos horas.

Hablemos una hora con intensidad”.

Está de vacaciones y se conecta por videollamada desde una casa en una pequeña aldea austríaca.