A comida queimada

Toda família tem a comida queimada da mãe.

Aquele prato que chega à mesa com gosto de queimado, e que ninguém, nem o pai, nem os filhos, nem o convidado de ocasião, tem coragem de comentar.

Come-se calado.

Elogia-se o tempero.

Repete-se, inclusive, para provar que não queimou.

E o que se protege ali não é o jantar: é a ficção de que a mãe nunca erra.

Uma família só dura enquanto sustenta essa ficção.

No dia em que alguém disser “está queimado”, a mesa inteira desaba, e não sobra prato, não sobra mãe, não sobra casa é o fim do confort food.

O Supremo Tribunal Federal serviu, na terça-feira, o prato mais queimado dos últimos anos.

E por quase quatro horas, onze pessoas comeram, ruminaram aquilo.

Reparem no que a câmera pegou, porque a câmera não perdoa ninguém.

A mão que amassa uma folha que não precisava ser amassada.

O copo d’água levado à boca tarde demais, quando a voz já tinha falhado.

O dedo apontado na cara de um colega.